094 Tiergeschichten eines Spezieszisten - Ira, sanfte Schönheit

Ira – Familienhund mit goldenem Kern

Ira hat uns ausgesucht. Sie war die Tochter von Dennis, geboren bei uns im Stall, und vom ersten Tag an hing sie an meiner Mutter. Reinrassiger Schäferhund, Ira Normadenblut (ohne „von"), aber fest verwurzelt in unserem Leben. Schon vom Aussehen her war sie das Musterbeispiel dessen, was viele im Kopf haben, wenn sie „Schäferhund" hören: kräftig rotbraun mit den typischen schwarzen Abzeichen, muskulös und ausgewogen gebaut. Wo Dennis eher etwas Eigenes im Körperbau hatte und später Mischka farblich nicht ganz so schön war, entsprach Ira dem Ideal – und bekam auf Ausstellungen dafür auch gute Bewertungen.

Aber wichtiger als jede Körungsnote war ihr Charakter. Ira war freundlich, zugewandt, menschenliebend – ein Hund, der das Herz öffnete, ohne sich aufzudrängen. Sie war der Hund, den man mitnehmen konnte, wohin man wollte. Wir machten mehrere Touren durch den Spessart, mit Ponykutsche, Gepäck, Hans davor eingespannt. Mal liefen wir nebenher, mal saßen wir auf der Kutsche, mal waren nur wir Kinder unterwegs, mal kamen auch ältere Geschwister mit. Ira war immer dabei, lief mit uns, als wäre sie unser Schatten.

Eines dieser Bilder hat sich mir eingebrannt: ein junges Reh lag im Graben, ein Kitz, so nah, dass sie es hätte greifen können. Ira sah zu meiner Mutter – und tat nichts. Keine Jagd, kein Zucken, nur dieses Nachfragen im Blick: „Was soll ich tun?" Das war Ira.

Und dann gab es die Momente, in denen aus dem sanften Familienhund blitzschnell ein Beschützer wurde. Bei einem normalen Spaziergang im Wald kam uns ein Mann entgegen, der mit einem Spazierstock in der Luft herumfuchtelte und uns wütend anschrie, wir sollten „diesen Hund gefälligst anleinen". Für uns war klar: Ira war gut erzogen, lief frei, jagte nicht, gehorchte auf jedes Kommando – egal von wem aus der Familie. Für Ira war ebenso klar: Da kommt jemand mit erhobener „Waffe" auf ihre Herde zu. Sie stellte sich vor uns, fletschte die Zähne und knurrte den Mann an. Für ihn war es ein Schock, für uns ein Lehrbuchmoment, wie instinktiv und klar ein Hund seine Aufgabe begreift.

Ein anderes Mal, auf einer unserer großen Touren, schliefen wir an der Essig-Grundhütte. Hans stand angebunden draußen, Ira lag bei uns. Plötzlich tauchte der Jagdpächter auf, wütend, laut, aggressiv. Es war zu dieser Zeit schon verboten, dort zu übernachten, und er machte unmissverständlich klar, dass er damit nicht einverstanden war. Er hatte seinen eigenen Hund dabei, hätte also wissen müssen, wie Hunde reagieren. Ira knurrte tief, warnend. Ich war noch ein Kind und streichelte sie reflexhaft, um sie zu beruhigen. Meine Mutter wies mich streng zurecht: „Finger weg, Anne. Du machst sie nur stark." Auch das blieb hängen – die klare Erkenntnis, dass in solchen Momenten ein Hund nicht getröstet, sondern geführt werden muss.

Wie alle unsere Hunde war Ira ein ausgebildeter Schutzhund, auch wenn sie im eigentlichen Schutzdienst nie brillierte. Doch wenn es darauf ankam, stellte sie sich zwischen uns und jede Bedrohung. Zähne gefletscht, tiefes Knurren, Präsenz, die keine Zweifel ließ. Ich habe nie erlebt, dass einer unserer Hunde in so einer Situation wirklich zubiss – aber der Ernst in diesem Moment reichte, um jede Gefahr im Keim zu ersticken.

Ira war kein Mythos, keine Überhöhung. Sie war ein Tier, ein Hund – und genau darin lag ihr Wert. Ein Tier mit einem goldenen Kern, der aus Freundlichkeit, Treue und einer stillen Wachsamkeit bestand. Ein Familienhund im besten Sinn.