084 Tiergeschichten eines Speziesten - Dennis, Stammmutter mit Charakter

 

Dennis, Stammmutter mit Charakter

Ich habe schon früh in meinem Leben und auch später von den legendären Hunden gehört, die es vor mir gab. Zum Beispiel von Zolli oder einer Branka wurde immer viel erzählt. Als mein Vater mich dann einmal zum Hundewelpen aussuchen mitnahm, war ich noch sehr klein. Ich hatte keine Ahnung, dass meine Mutter nicht wusste, dass wir wieder einen Hund bekommen würden, und auch meine Schwester war nicht eingeweiht. Niemand in der Familie wusste, dass wir an diesem Tag einen Hund aussuchen würden. Ich war einfach nur ein Kind, das Hundebabys sehen wollte.

Da waren diese kleinen Würmchen – oder wie ich sie später gern nannte: Öff-Öffs, Butzelchen, Butzele. Damals hatte ich solche Butzelchen noch nie selbst im Haus erlebt, meine Eltern hatten viele Jahre nicht gezüchtet. Es waren für mich sehr viele Welpen, und einer von ihnen kam direkt auf uns zugekrabbelt. Wie Kinder so sind, sagte ich sofort: „Den nehmen wir." Zufällig war es die einzige Hündin im Wurf. Viel später erfuhr ich, dass sie die Einzige aus dem Wurf – und sogar die Mutter – war, die nicht getötet werden musste, weil zu gefährlich für diese Welt. Meine Mutter wusste auch davon nichts und war, gelinde gesagt, nicht begeistert, als sie herausfand, dass mein Vater genau eine Tochter aus dieser Linie und aus diesem Stall mitnahm. Aber dann hatten wir eben die Dennis.

Dennis, wie wir sie immer nannten, hieß offiziell Denise vom Bräuberger Land. Wir hatten irgendwie eine gewisse Neigung, weiblichen Tieren männliche Namen zu geben. So gab es bei uns auch eine Katze namens Pushkin und eine, die Philipp hieß. Wahrscheinlich war „Dennis" einfach leichter zu rufen als „Denise".

Dennis war von Anfang an kein Hund wie jeder andere. Sie war innerlich eine Katze. Sie ließ sich nicht leicht etwas sagen, dachte lieber selbst, als blind zu gehorchen, und sie entschied oft, wann und ob sie überhaupt mitmachte. Gerade bei Schäferhunden geht man ja oft davon aus, dass sie Kadavergehorsam haben – Dennis hatte das nicht.

Mein Vater war Quartalstrinker. Dennis war der Meinung, dass sie ihm nicht zu gehorchen brauchte, wenn er getrunken hatte. Das ging so weit, dass er mindestens einen Tag vorher trocken sein musste, wenn er mit ihr trainieren oder eine Prüfung machen wollte. Sie war eine sehr gute Fährtenhündin, aber wenn die Bedingungen aus ihrer Sicht nicht stimmten, verweigerte sie sich komplett. Einmal versuchte mein Vater, sie in einem solchen Zustand zum Gehorsam zu zwingen, und schlug sie – woraufhin sie ihm die Hand so zerbiss, dass er es künftig akzeptierte, trocken zu bleiben, bevor er mit ihr arbeitete.

Dennis war kein verschmuster Hund, aber sie war verlässlich. Uns Kindern tat sie nie etwas. Sie hörte leidlich auf uns, und wenn wir sie in den Stall schickten, tat sie das – nötig, wenn der Traktor kam und der Hof frei sein musste. Aber sie suchte nicht unsere Nähe wie ein typischer Familienhund. Sie war verfressen wie kein anderes Tier, das ich je kannte. Man konnte mit ihr herumalbern, aber sie hatte ihren eigenen Kopf. Zum Beispiel weil, sie wie alle unsere Hunde uns Kinder gern zusammen trieb, wenn wir weit auseinander liefen – ein Spiel, das wir mochten und das vermutlich auch den Hunden Spaß machte. Oder wenn man ein einzelnes Katzen-Brekkies in der Faust hatte, das man halb vor ihr versteckte.

Bei Prüfungen gab es weitere Eigenheiten: Wir „Kleinen" (meine jüngere Schwester und ich) durften nicht sichtbar sein, solange sie arbeitete, sonst war ihre Konzentration dahin. Einmal reichte es, dass in der Nähe ein Einser-Golf vorbeifuhr – in derselben Farbe wie der meiner ältesten Schwester, die mit den Hunden kaum zu tun hatte – und Dennis war sofort abgelenkt.

Sie war die Stammmutter der Linie, die mein Vater unter dem Zwingernamen „Nomadenblut" züchtete – ohne „von" oder „vom" wie bei anderen Züchtern. Ein stiller Akt der Rebellion gegen das Hochadel-Image von Rassehunden.

Charakter war bei uns wichtiger als Schönheit, aber Dennis hatte von beidem reichlich. Sie war eine graue Schäferhündin, etwas stämmiger als der Durchschnitt, immer ein wenig rundlich, und so verfressen, dass sie vor Prüfungen auf Diät gesetzt wurde. Sie fraß alles, was essbar war – egal ob Fleisch oder Gemüse. Sie hatte ein markantes Gesicht mit „Schönheitspunkten" wie manche Schäferhunde und trug sich wie eine gediegene ältere Dame, selbst in jungen Jahren.

Ich erlebte auch ihren ersten Wurf. Hundewelpen sind unglaublich niedlich – bis sie etwa fünf Wochen alt sind. Dann beißen sie in alles, was sich bewegt. Meine ältere Schwester konnte einmal kein Holz holen, weil sechs Welpen an den Schnürbändern ihrer Motorradhose hingen. Mir bissen sie in die Haare, bis ich nur noch mit Zopf hinausging. Wir durften mit ihnen spielen, sie ans Halsband gewöhnen und ihnen Dinge zeigen (auch Quatsch), aber niemals quälen. Das war bei allen unseren Tieren oberste Regel. Doch sollten die Hunde lernen, dass auch Kinder ganz selbstverständlich Autorität im „Rudel" haben.

Aus diesem ersten Wurf stammte auch Ira Nomadenblut, eine Tochter von Dennis, die sehr an meiner Mutter hing, aber von Ira werde ich noch gesondert berichten.

Aber die wohl beste Anekdote über Dennis' Charakter und ihre Verfressenheit spielte sich bei einer Schutzhundprüfung ab:
Mein Vater brauchte diese Prüfung. Er wusste, Dennis war im Schutzdienst nie übermäßig gut, aber er musste sie bestehen, um in die Fährtenarbeit zu dürfen. Also war es eine dieser angespannten Prüfungssituationen, wo die Luft nach Konkurrenz riecht. Rund um den Platz standen Züchter, Konkurrenten und Zuschauer – einige kannten meinen Vater, andere nicht – und jeder erwartete von Hund und Hundeführer eine konzentrierte, saubere Arbeit.

Dennis startete in vollem Tempo. Sie raste geradewegs auf das nächste Versteck zu, um einen scharfen Bogen zu schlagen und den Helfer zu stellen, wie es im Reglement steht. Alles lief nach Plan.

Bis zu dem Moment, in dem sie ES sah.

Auf der Umrandung des Platzes lag ein... WURSTBRÖTCHEN! Irgendjemand hatte es achtlos dort abgelegt. Für Dennis war das kein nebensächlicher Gegenstand, sondern der Mittelpunkt des Universums. Ohne zu zögern schlug sie keinen Bogen mehr um das Versteck, sondern einen direkten Kurs auf das Zentrum ihrer Welt zu. Schnurstracks, zielstrebig, mit der Präzision eines zielsuchenden Torpedos, stürzte sie auf das Brötchen zu. Ein Haps – weg war es halb verschwunden, und während sie noch schlang, setzte sie ihren Lauf fort, als wäre nichts geschehen.

Im nächsten Versteck stand der Helfer und erwartete den Hund in Angriffshaltung. Dennis plazierte sich wie vorgeschrieben vor ihn und begann, ihn zu verbellen. Allerdings mit halbvollem Wurstbrötchenmaul, das killte alle Ernsthaftigkeit.

Erst Kichern, dann schallendes Gelächter, meine Mutter, die Zuschauer, der Helfer, mein Vater... Selbst der Richter musste grinsen. Und so kam es, dass mein Vater trotz „offensichtlichen Ungehorsams" und unrechtmäßigem Inhalieren eines Wurstbrötchens, die Prüfung bestand – vermutlich mit der einzigen Schäferhündin der Welt, die mit belegtem Brötchen im Maul eine Schutzhundprüfung bestand.

Dennis war eigenwillig, klug, unbestechlich in ihren Grundsätzen und in manchen Momenten herrlich unkonventionell. Sie war die erste in einer Reihe von vier Generationen Schäferhunden, die meine Kindheit prägten – und eine Persönlichkeit, an die ich bis heute gern zurückdenke.